¿Habéis olido alguna vez el aroma de la carne podrida? Es un olor desagradable, porque resulta contrario a la vida. En alguna parte de nuestro cerebro se enciende una señal de alarma: eso no es bueno, no se puede comer, aléjate, grita una voz secreta, la supervivencia de los antiguos cazadores. El olor a podrido es dulce y picante a la vez, es desagradable… y adictivo. Una vez que tu nariz le permite pasar a los oscuros recovecos de tu cuerpo, aunque todo tu sistema nervioso parpadea y manda descargas eléctricas a tus músculos, instándoles a la huida, una parte de ti desea quedarse, y aspirar por siempre la muerte, la repugnancia, la descomposición. Porque no hay nada más humano que las vísceras descomponiéndose al sol, toda esa carne desparramada en un suelo que hace tiempo ha chupado la sangre, ofreciéndose.

De la nueva historia que me traigo entre manos.

Entre campos de amapolas he correteado con la chica de Oriente y Occidente.

Dolor, rabia, amor, tristeza, alegría, desasosiego, atracción, pérdida...

Las amapolas son calmante, son somnífero. Salen de repente en primavera y se van igual de rápido. Vulnerables y salvajes a un tiempo.



Llega el momento de cortar. Lo terrible. ¿A dónde voy cuando llegue junio? ¿A dónde voy? ¿Qué será de mí en septiembre?

Cortar, cortar, cortar.

Strenght.

He vuelto. Cuatro semanas más, y volveré a marcharme. Y esta vez, quién sabe cuándo retornaré. He vuelto sí, aunque no conseguí del todo mi propósito, al menos si traigo nuevas historias bajo el brazo. Y la seguridad de que ahora yo escribo. Cualquier error en el guión, cualquier reglón torcido, es responsabilidad mía. Ya se me ha dicho que debo asumirla.

Me iré. Sola y sin mucho. A recorrer un país que es el principio, mi principio. Sus verdes y húmedas praderas han permanecido en silencio durante siglos, los cementerios abandonados bajo el cielo encapotado y gris... ¿es a caso una locura pretender pensar que a mi si me hablarán? No me importa. Pues alcanzaré mi destino, y subiré esas escaleras, escaleras que suben en medio de ninguna parte. Y cuando llegue arriba, y pueda ver sus tierras lejanas y el inmenso océano rodeándome, a mí, a penas una gota descarriada, entonces...

Come sei veramente

Es que, cuando te disparan, sangras.


Debe correr la sangre. Debo afilar mi cuchillo y degollar un perro en alguna parte.

¿Verdad que sí?

Pues sí.

Estas líneas son un mensaje que me mando a mí misma. Parecen un bumerán. Cuando lo arrojo, rasga las tinieblas en la lejanía, asusta la pequeña alma de algún desdichado canguro y, pronto, vuelve a mi mano. Pero el bumerán que retorna no es el mismo bumerán que yo he arrojado. Lo sé. Bumerán, bumerán.



スプートニク の 愛人、 はるき  むらかみ。

あなた は  私  の 何か が ほしい です か。 これ で です。捕らえ処 が あります。 私 は すみれ です。


http://www.youtube.com/watch?v=etLa1xipu0g

I am just a worthless liar.
I am just an imbecile.
I will only complicate you.
Trust in me and fall as well.
I will find a center in you.
I will chew it up and leave,
I will work to elevate you
just enough to bring you down. 




Sólo soy un mentiroso despreciable.
Sólo soy un imbécil.
Únicamente voy a complicarte.
Confía en mí y cae también.
Encontraré un centro en ti.
Lo masticaré y me iré.
Trabajaré para elevarte,
justo lo suficiente para derribarte.




Crueldad. La crueldad de los depredadores. Nunca había escuchado unos versos que expresaran de manera tan certera lo que es ser mordida. El desgarro, el veneno. Es lo que más temo. Los efectos secundarios son tan terribles que a veces pienso que merece la pena renunciar al mundo antes que agonizar así. Naturalmente, este pensamiento es estúpido y carece de toda base lógica. Basta con sonreír y ser indiferente. Muchas veces, con no mirar a alguien, podemos privarle de la existencia. Al menos en nuestro propio mundo, que es lo que realmente nos importa. (Los mundos de los demás están más lejanos que las galaxia remotas en los confines del universo).




Y ese sí que es el más cruel de los castigos.

Esto es increíble. Ya van dos terribles conversaciones filosóficas con aparentes desconocidos en menos de una semana, aderezadas con agria incertidumbre y toques de ridícula buena suerte. El destino intenta decirme algo, está claro.