Hoy he llenado y llenado páginas de mi diario. Hacía siglos que no hacía algo así. Pero es agradable poder gritar en letras todo lo que llevas dentro y jamás contarías. Todo lo que ni siquiera tú misma quieres escuchar. Depositarlo ahí, en el papel, y dejar que las páginas llenas de polvo de años se encarguen de devorarlo, de desmitificarlo. Una purificación laboriosa pero sanadora.

Nunca releo lo que escribo. Tengo la impresión que, de hacerlo, esos diarios acabarían lamidos por un fuego cruel, que yo misma me habría encargado de alimentar. Pero a la vez los guardo. Más que a nada, tengo miedo al olvido. Y al menos entre esas páginas quedan recogidas todas esas personas que fueron yo en algún tiempo. Espero, con la paciencia del que planta un árbol, que algún día pueda leer todos esos pensamientos y sucesos con una tranquila sonrisa de comprensión. Sin culpar ni avergonzarme de lo que un día fui, de las tonterías que llegué a creer y a hacer.

Espero. Esta es, al menos, una espera agradable y pacífica. Una promesa fiel al tiempo.